MI EX despuntar el alba después de un dulce sueño de una tierna ilusión y sentirse fresco como el desplegar de los pétalos de una flor cuajada de roció acariciar la mañana con la yema de tus dedos y henchirse el reconfortarse en la delicadeza de los gestos el susurrar de las palabras el regocijo de un guiño el ademán de un abrazos la ternura del roce de los labios de la persona k amas despertar a las vibraciones de dos cuerpos atados por un mismo placer enlazados por la conjunción de un solo ritmo en un fuego amoroso y en la armonía y en el equilibrio de una paz infinita con la sensibilidad a flor de piel como algo sutil límpido y entrañablemente transparente temblar de satisfacción cuando oigo tu voz y temblar aun mas todavía mas cuando no estas corporalmente en mi aunque si en mi pensamiento te llevo a todas partes en todos los lugares te siento cerca conmigo y crece con mas saciarme de ti aprender juntos de la sublimidad de este amor y sentir en el regazo el calor de esta pasión qué nos abrasa y lo envuelve todo vivir k es convivir ocuparse en el otro k es uno mismo sentirse viviendo y soñar y percibir con la aurora la frescura de tus besos:..................
Girando y girando en un círculo creciente El halcón no puede oír al halconero; Todo se desmorona; el centro no se sostiene; La mera anarquía se ha desatado sobre la tierra, La marea sanguinolenta se ha desatado, y en todas partes La ceremonia de la inocencia es ahogada; Los mejores carecen de toda convicción, mientras que los peores Estan llenos de energía apasionada. Seguramente alguna revelación está cerca; Seguramente el Segundo Advenimiento está cerca. El Segundo Advenimiento! Tan pronto han salido esas palabras de mi boca Cuando ya una vasta imagen procedente del Spiritus Mundi Turba mi vista: en algún lugar en las arenas del desierto Una forma con cuerpo de león y cabeza humana, De mirada vacía e implacable como el sol, Mueve sus pausados muslos, mientras a su alrededor Revolotean las sombras de las indignadas aves del desierto La oscuridad cae de nuevo; pero ahora sé Que veinte siglos de pétreo sueño Fueron atormentados hasta la pesadilla por el mecer de una cuna, ¿Y que tosca bestia, su hora llegada al fin, Camina torpemente hacia Belen para allí nacer? The Second Coming
¿ Sabes qué es lo que pasa cuando te levantas con una melodía en las venas y nada te desprende de ella?...y si es de Miles Davis, te sumerge en una ensoñación que se adentra y resurge por cada uno de tus poros. Kind of Blue...Miles Davis...Kind of Blue. No se trata de ser obsesivo, pero tienes que conseguirla, tienes que dejar que se adueñe de tu espacio, de tu departamento, que salga y alegre al árbol que te acaricia la ventana, a ese que has defendido contra las máquinas excavadoras que agujerearon tu calle para la nueva estación del metro. Ya van varios días que recorres las casas de música y no lo encuentras – estás agotado- ni uno sólo y cada vez lo necesitas más... Biljana está de nuevo en tu casa; esa yugoslava, judía y gitana, que sigue su sino de errante por el mundo arriba de un barco; y que cada vez que toca puerto, vuelve a Santiago, con su cálida voz siempre envuelta en el humo de un cigarro, con sus largas conversaciones que a veces te marean y con esa sonrisa que casi nunca se le borra de la cara. Ella, mientras permanece, envuelve todo de vida, historias y encuentros. Caminas por las calles, la melodía no te deja, ahora ya es una obsesión, dulce y penetrante. Estás pronto a recibir un año más, y aunque el cabello se caiga, pues llevas muy bien tus 35 que en un par de días serán 36... Casi como cualquier otro día, llegas a casa, abres el ascensor y pulsas el tercer botón; al salir, hay algo especial en el ambiente...tu cuerpo siente una vibración gratificante...abres la puerta y hay una melodía que todo lo inunda, todo tu ser la reconoce y te dejas embriagar por el ensueño ¿ será posible?... Biljana, está sentada fumándose un cigarro... -Uff, me pillaste...estaba escuchando tu regalo de cumpleaños, no me pude aguantar, no pensé que llegaras tan temprano...- Un abrazo, Kind of Blue, Miles Davis; Biljana, la ventana abierta, el árbol danzando con la brisa en tu ventana, el humo del cigarro...Kind of Blue...Kind of Blue... - Era el único que quedaba, -dijo Biljana-...y pensé...- seguro a Alberto le va a gustar.-
MAI31416
Esto fue escrito para mi hermano Albero como regalo de cumpleaños...hace ya un tiempo, pues la semana pasada cumplió 43 años...Roberto su gemelo, también. Yo soy la más pequeña. Biljana ya no viaja en barcos...puede que ahora esté en Hawaii. Sería genial que si lees esto, lo hagas escuchando el primer track de golden fm...es de Miles, es Kind, aunque mochito, es kind...
Bah!, las palabras, son tan prostitutas como las peores del bar, se venden, pero también se regalan por nada, están enredadas todo el tiempo en sus contenidos fatulos o transparentes, según se quieran regodear. Copiar palabras al garete solo sirve para secundar la vida de los demás, hacernos partícipes de las quejumbrosas vidas de los demás a la nuestra propiamente, que en algún momento solo querían deshacerse de las vanidades lechosas de esos días. Algunas se han hecho tan grande que se disparan desde los cartuchos y nos dejan con los ojos blancos y con ganas de haber sido protagonistas de una ínfima parte de ellas, otras resbalan sin consecuencia alguna, sin nada detrás de las mantas, suenan y repican como tintineos constantes, tantas veces! y llega el momento que nada dicen por más que repiquen y repiquen sin cesar. Pero siguen siendo “nuevas”, ja! vaya cosa. La vida no es diferente entre las personas, es la misma vida paralela, gemelas, entre todos y van tejidas las mismas palabras al mismo tuétano de su origen primero. Nada nuevo, nada que no hayamos conocido y reconocido en otras iguales, parecidas, incluso antagónicas. Hay poca vida entre la vida que no se haya vivido ya, dentro de las pocas esta la muerte que no se repite en la vida, porque solo se da una vez y es suficiente para que ya no pueda repetirse porque sencillamente…bueno, no tengo que decirlo, porque sencillamente la muerte tiene mitad de vida y mitad de su intrínseco significado, se deja de existir, pero para dejar de hacerlo, tenemos que haber estado. En fin, que sigamos copiando palabras análogas con vidas de otros, que encadenamos a la nuestra, identificables, eso nos facilita la comodidad y al mismo tiempo embota nuestra manía de estar siempre cómodos… ¿para qué pensar mas? Si todo esta dicho, escrito o adjudicado, como venados en ley y en fila, dejándonos llevar por una corriente que solo se despeñará en la cinta de nuestra vida, que se pasará justo antes de que nos hagan borrón y nos demos cuenta, que es lo más probable, que entre palabras ordeñadas, solo las hayamos pedido prestadas de la vida de otros que a su vez las tomaron prestadas a los demás. …Y así decía Maquiavelo: “Si no puedes con tu enemigo, únete a él” (Serán realmente enemigas las palabras?...)
(Sí… y al fin y al cabo son palabras también, importantes o de cuneta, no por haberlas dicho él o cualquiera, toman o dejan importancia. En fin, se supone que en ese momento haya terminado de escribir, pero que es esto?, pues eso, un monólogo de una gallareta y que es una gallareta? Que no deja de hablar, de cacarear, asi asi….!)
Acaba de amanecer, y estoy sentado junto a una ventana empañada por el aliento de toda una vida. Esta mañana soy un auténtico espectáculo: dos camisas, unos pantalones de paño de abrigo, una bufanda enrollada dos veces alrededor del cuello y metida dentro de un suéter grueso que me tejió mi hija para mi cumpleaños, hace ya tres décadas. El termostato de la calefacción está al máximo y he puesto una pequeña estufa a mi espalda. Silba, ruge, y escupe aire caliente como el dragón de un cuento, y sin embargo mi cuerpo tiembla con un frío que no desaparecerá nunca, un frío que ha tardado ochenta años en gestarse. Ochenta años, pienso a veces, y aunque llevo mi edad con resignación, no puedo creer que no haya conducido un coche desde los tiempos en que George Bush era presidente. Me pregunto si a toda la gente de mi edad le pasará lo mismo.
¿Mi vida? No es fácil de describir. No ha sido la experiencia vertiginosa y espectacular que hubiera deseado, pero tampoco he vivido oculto bajo la tierra, como las ardillas. Supongo que podría compararse con la Bolsa; relativamente estable, con más momentos buenos que malos y una tendencia general al alza. Un buen negocio, un negocio afortunado, y sé por experiencia que no hay mucha gente que pueda decir lo mismo. Pero no me interpreten mal. No soy especial, de eso estoy seguro. Soy un hombre corriente, con pensamientos corrientes, que ha llevado un vida corriente. No me dedicarán un monumento y mi vida pronto pasará al olvido, pero he amado a otra persona con toda el alma, y eso, para mí, es más que suficiente.
hace 50 años yo miraba a las chicas que se desnudaban y contoneaban en el Burbank y en el Follies y era muy deprimente y muy dramático, la luz iba cambiando del verde al púrpura y al rosa y la música era fuerte y vibrante, ahora estoy aquí sentado esta noche fumando y escuchando música clásica pero aún recuerdo algunos nombres: Darlene, Candy, Jeanette y Rosalie.
Rosalie era la mejor, sabía cómo hacerlo y nos revolvíamos en los asientos y rugíamos cuando Rosalie brindaba magia a los solitarios hace ya tanto tiempo.
y ahora, Rosalie, estarás muy vieja o muy quieta bajo tierra, yo soy aquel chico con la cara llena de granos que mentía sobre su edad sólo para poder verte.
eres buena, Rosalie en 1935 suficientemente buena como para recordarte ahora que la luz es amarilla y las noches son lentas.
Hay suficiente traición odio, violencia y necedad en el ser humano corriente como para abastecer a cualquier ejército o cualquier jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra. Y los que mejor odian son aquellos que predican amor. Y los que mejor luchan en la guerra son -AL FINAL- aquellos que predican PAZ.
Aquellos que hablan de Dios necesitan a Dios Aquellos que predican paz no tienen paz. Aquellos que predican amor no tienen amor.
Cuidado con los predicadores, cuidado con los que saben. Cuidado con aquellos que están siempre leyendo libros.
Cuidado con aquellos que detestan la pobreza o están orgullosos de ella. Cuidado con aquellos de alabanza rápida pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado de los que sean rápidos en censurar están asustados de lo que no saben Cuidado con aquellos que buscan constantes multitudes; no son nada solos.
Cuidado con el hombre corriente con la mujer corriente Cuidado con su amor. Su amor es corriente, busca lo corriente.
Pero hay genio en su odio Hay bastante genio en su odio para matarte Para matar a cualquiera Al no desear la soledad al no entender la soledad intentarán destruir cualquier cosa que difiera de lo suyo.
No pudiendo crear arte no entenderán el arte Considerarán su fracaso como creadores sólo como un fracaso del mundo. No pudiendo amar completamente Creerán tu amor incompleto Y entonces te odiarán Y su odio será perfecto
Como un diamante resplandeciente Como una navaja Como una montaña Como un tigre Como cicuta Su mejor ARTE.
Various - Better Days::::::::Sylvia Plath: Más allá de los mitos::::::
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Deseabas con locura la calma de una muerte que alejaste durante horas-- con el cuerpo de una mujer para tu jarrón, botijo, urna... fuiste el terciopelo rojo de una rosa ansiosa, floreciendo en su anhelo por volver a la tierra.
Ahora yaces bajo una lápida-- quieta, más allá del frío, más allá de los voltios azules, más allá de tu luna pertubadora.
Fuiste una fuente erguida para su caída. Y tus ojos dos oscuras piedras de silencio, desbordándose en un océano de verso profundo.
Ahora los huesos de tu cuerpo yacen quietos, areniscos. Y tus dientes permanecen silenciosos, como guijarros pacíficos, más allá del bombardeo de las olas insistentes.
Y tú flotas en la blancura de tu madre huesuda, que con lágrimas ha puesto estrellas en las cuencas de tus ojos.............Syliva Plath.............
Como si fueran sombras de sombras que se alejan las palabras, humaredas errantes exhaladas por la boca del viento, así se me dispersan, se me pierden de vista contra las puertas del silencio. Son menos que las últimas borras de un color, que un suspiro en la hierba; fantasmas que ni siquiera se asemejan al reflejo que fueron. Entonces ¿no habrá nada que se mantenga en su lugar, nada que se confunda con su nombre desde la piel hasta los huesos? Y yo que me cobijaba en las palabras como en los pliegues de la revelación o que fundaba mundos de visiones sin fondo para sustituir los jardines del edén sobre las piedras del vocablo. ¿Y no he intentado acaso pronunciar hacia atrás todos los alfabetos de la muerte? ¿No era ese tu triunfo en las tinieblas, poesía? Cada palabra a imagen de otra luz, a semejanza de otro abismo, cada una con su cortejo de constelaciones, con su nido de víboras, pero dispuesta a tejer ya destejer desde su propio costado el universo y a prescindir de mí hasta el último nudo. Extensiones sin límites plegadas bajo el signo de un ala, urdimbres como andrajos para dejar pasar el soplo alucinante de los dioses, reversos donde el misterio se desnuda, donde arroja uno a uno los sucesivos velos, los sucesivos nombres, sin alcanzar jamás el corazón cerrado de la rosa. Yo velaba incrustada en el ardiente hielo, en la hoguera escarchada, traduciendo relámpagos, desenhebrando dinastías de voces, bajo un código tan indescifrable como el de las estrellas o el de las hormigas. Miraba las palabras al trasluz. Veía desfilar sus oscuras progenies hasta el final del verbo. Quería descubrir a Dios por transparencia.
Amo tu desnudez porque desnuda me bebes con los poros, como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.
Tu desnudez derriba con su calor los límites, me abre todas las puertas para que te adivine, me toma de la mano como un niño perdido que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.
Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo pasa a ser mi universo, el credo que me nutre; la aromática lámpara que alzo estando ciego cuando junto a las sombras los deseos me ladran.
Cuando te me desnudas con los ojos cerrados cabes en una copa vecina de mi lengua, cabes entre mis manos como el pan necesario, cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda para que limpio sea tu reparto en la tierra, para poder besarte la piel en los caminos, trenzarte en cada río los cabellos dispersos.
El día en que te mueras te enterraré desnuda, como cuando nacistes de nuevo entre mis piernas
Como la luz de un sueño, que no raya en el mundo pero existe, así he vivido yo iluminado esa parte de ti que no conoces, la vida que has llevado junto a mis pensamientos...
Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto cruzar la puerta sin decir que no, pedirme un cenicero, curiosear los libros, responder al deseo de mis labios con tus labios de whisky, seguir mis pasos hasta el dormitorio.
También hemos hablado en la cama, sin prisa, muchas tardes esta cama de amor que no conoces, la misma que se queda fría cuanto te marchas.
Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo, hicimos mil proyectos, paseamos por todas las ciudades que te gustan, recordamos canciones, elegimos renuncias, aprendiendo los dos a convivir entre la realidad y el pensamiento.
Espiada a la sombra de tu horario o en la noche de un bar por mi sorpresa. Así he vivido yo, como la luz del sueño que no recuerdas cuando te despiertas.
Que la fuerza del miedo que tengo no me impida ver lo que ansío, Que la muerte de todo en lo que creo no me tape los oídos ni la boca; Pues mitad de mi es lo que grito y la otra mitad es silencio.
Que la música que escucho a lo lejos sea linda, aunque triste Que aquél que amo sea para siempre amado, mismo que distante; Pues mitad de mi es partida y la otra mitad, nostalgia.
Que las palabras que digo no sean oídas como una plegaría ni repetidas con fervor; Apenas respetadas como la única cosa que resta a un hombre inundado de sentimientos. Pues mitad de mi es lo que oigo y la otra mitad, lo que callo.
Que las ganas de irme se transformen en la calma y en la paz que merezco, y que la tensión que me corroe por dentro sea, un día, recompensada. Porque mitad de mi es lo que pienso y la otra mitad, un volcán.
Que el miedo a la soledad se aparte y que la convivencia conmigo mismo se torne,al menos, soportable. Que el espejo refleje en mi rostro la dulce sonrisa de la infancia. Pues mitad de mi es el recuerdo de lo que fui y la otra mitad...no lo sé.
Que no sea necesario más que una simple alegría para aquietarme el espíritu y que tu silencio me hable cada vez más. Pues mitad de mi es refugio y la otra mitad, cansancio.
Que el arte me aporte una respuesta y que nadie intente complicarlo, pues es preciso simplicidad para hacerlo florecer. Pues mitad de mi es platea y la otra mitad, canción.
Y que toda la locura me sea perdonada, pues mitad de mi es amor y la otra mitad ... también.
II Todas las esperas se parecen. La noche anterior, la interior, el último beso suicida, y las últimas batallas de guerras perdidas. Descarnadas palabras. Aclaraciones y advertencias inútiles, siempre es tarde para aquél que sólo se queda a esperar. Homenajea el silencio, diciendo cosas, sino imaginativas al menos inteligentes. Fusiláme con palabras de amor, me garantizo como hiedra aferrada a la humedad de estas paredes. No hay dudas, hay certezas y cerezas. Actúa con disciplina, yo no respetaré consignas sin considerar probabilidades, al sol del corazón fatídico. Toda esta espera desespera, éste es un patíbulo de desencuentros. Se acostumbra uno a la repetición con la monotonía. Éste es un trance triste y no. Éste es el trance irremediable e ineludible. No se resigna la ilusión, abrazado a una se salva hasta el más vil de mis pares. Me estremece entonces esta espera, la duda y la primavera. No abortaría ninguna estupidez por complacer a los poderes del dinero. Me voy sin irme, y me quedo acá, en Buenos Aires, aquí se está, y estar ya es mucho para mí hoy. Poema de Juan Verón - Del libro "LOSCURO"
"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas."
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muroque fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York, que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico, que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos, que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo, que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo, que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.
El amor es realidad si es real, es amor el amor es sentir sentir amor, el amor es esperar ser amado. El amor es tocar, tocar es amar, el amor es alcanzar alcanzar el amor, el amor es pedir ser amado. El amor es pedir ser amado, el amor eres tú, tú y yo, el amor es saber que podemos ser amados. El amor es libre, la libertad es amor el amor es vivir, vivir el amor, es amor es necesitar ser amado. John Lennon - Love
Si tengo que contar cómo trepé a la cordillera de los Andes tardaría una eternidad; el caso es que ya la crucé y me adentré en la pampa salina con una sed gloriosa de aventuras y de agua. Agua, mucha agua; un océano azul se me abre. Qué raro que se me va haciendo este recorrido, no veo gente, no veo autos, no veo trenes ni barcos. Me aventuro a las aguas y no me ahogo, me da sed y no puedo beber. Sigo, que allá, vislumbro una isla, tal vez ahí, un descanso.
He perdido la brújula y la cuenta de cuántos días y noches han pasado. No siento las fronteras al pasarlas, salvo porque denoto un cansancio mayor cuando me encuentro atravesando una cumbre escarpada, como cuando hace unos días pasé por los Alpes o como cuando estuve en el Himalaya. A veces, me falta el aire y la fuerza, me encuentro en este viaje continuamente con el azul de las aguas, pero, por qué no puedo beber aunque la mar sea salada, no lo entiendo. Me estoy fatigando, de tanto ver y pasar por el mundo ya se me va haciendo todo igual. Me pregunto si este viaje tenía algún sentido aparte de añorar ese edén, ese paraíso perdido al que por más que intento no consigo volver. No suena Bach ahora, si no, ese cantante que tanto te gusta, diciéndome a mi, a Casiopea, que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver. Confundo los sonidos, tengo sed, el mundo me da vueltas o es quizá porque el mundo es una esfera o lo más parecido en la gran astrometría a una bola. Quiero seguir este viaje de la fuga y la huida pero la fuerza escasea, si cayera un poco de lluvia, no, el sol es implacable, parece que por el vidrio un efecto de lupa me quemara. Estoy agotada y entregada. Intentaría volver si pudiera, volvería a ti, a tu jardín, aunque fuera en calidad de silente, aunque fuera; no pediría ya ser parte de tu vida, tengo hasta el nombre prestado de una estrella y no me parezco a ella, pero no voy a negar que me gusta que me llamases Casiopea. ¡Cómo no me va a atenazar esta sed si estoy cruzando el Sahara! Busco a tientas la cueva de los nadadores,algún oasis, necesito agua. La sed me nubla la vista, me está enloqueciendo, me adhiero a la arena pero se escapa de mi cuerpo. Creo que voy a caer al vacío. Tengo sed. Quiero conseguir llegar al mediterráneo, quedarme allí, no quiero quedarme en este desierto. Ayúdame. Me he quedado atrapada en el ansia de este viaje, estoy atrapada en las volutas de mi cabeza, en los recovecos de mi casa. Emplearé lo que me queda para llegar al mediterráneo. Este viaje ha resultado largo, si miro hacia atrás, en lo recorrido por cada lugar brilla la estela de mi paso, de tu paso Casiopea. Será porque de verte me acostumbré a pensar que era parecida a ti, más pequeña, pero que me amabas y que de alguna manera yo también estaba hecha a tu imagen y semejanza. El viento se ha vuelto más fuerte, me azota y doy un giro y otro y otro y otro. No sé si es producto del ensueño, pero veo tu casa, tu jardín, el edén... me entrego al sueño. Ya mi cuerpo Casiopea no tiene agua. Sé que me voy...que me estoy consumiendo, que la agonía es lenta pero no menos dulce en el recuerdo de tu voz y tu mirada. Acúname madre caracola con tus voces de agua y viento. Y por favor, cuando tú me encuentres, pegada con lo último y más viscoso de mi entraña a este país del mediterráneo de este ahora comprendido globo terráqueo despréndeme suavemente como lo solías hacer de tus plantas y cava un hueco en el edén para que allí mi casa de caracola, mi laberinto casa redonda mire hacia tu ventana... Te pediría también que no borres la estela que esta tu Casiopea imprimió en el globo terráqueo, no borres el camino brillante que mi pasión por el viaje trazó en la locura y en la equivocación de haber creído que el mundo estaba atrás del umbral que me conducía a esa ventana. También los caracoles tenemos nuestros paraísos perdidos, ya ves, de nada nos sirve llevar a cuestas nuestra casa.
Aquella noche, en el hotel; nuestra habitación, el largo corredor vacío, nuestros zapatos en la puerta, una gruesa alfombra en el suelo de la habitación; fuera, la lluvia contra los cristales y en la habitación, una bonita luz, agradable y dulce. Luego la luz apagada y la voluptuosidad de la finura de las sábanas y de la cama confortable. Sentirse en su casa; no sentirse solo; despertarse en medio de la noche y encontrarla al lado, que no se ha marchado. Todo lo demás parecía irreal. Dormíamos cuando estábamos cansados, y si uno de los dos se despertaba, el otro se despertaba también; así nunca nos sentíamos solos. A menudo un hombre tiene necesidad de estar solo, y una mujer también tiene esta necesidad; y, si se quieren, están celosos de constatar este sentimiento mutuo; pero puedo decir con toda sinceridad que esto no nos había pasado nunca. Cuando estábamos juntos nos sentíamos solos, pero solos en relación a los demás. Sólo sentí esta impresión una vez. A menudo me había sentido solo estando con otras mujeres, y así es como uno se siente más solo; pero, nosotros dos, nunca nos sentíamos solos, y nunca teníamos miedo estando juntos. Ya sé que la noche no es parecida al día, que las cosas ocurren de otra manera, que las cosas de la noche no pueden explicarse a la luz del día porque entonces ya no existen; y la noche puede ser espantosa para una persona sola tan pronto como se dé cuenta de su soledad; pero, con Catherine, no había, por decirlo así, ninguna diferencia entre el día y la noche, sólo que las noches eran aún mejores que los días. Cuando los individuos se enfrentan con el mundo con tanto valor, el mundo sólo los puede doblegar matándolos. Y, naturalmente, los mata. El mundo quiebra a los individuos, y, en la mayoría, se les forma cal en el lugar de la fractura; pero a los que no quieren dejarse doblegar entonces, a éstos, el mundo los mata. Mata indistintamente a los muy buenos, y a los muy dulces, y a los muy valientes. Si usted no se encuentra entre éstos, también lo matará, pero en este caso tardará más tiempo. E.H.
The notion of emptiness engenders compassion...(Mila Repa) La noción del vacío engendra compasión... La compasión es engendrada por un sentimiento de vacuidad... El vacío engendra la compasión...
¿ Cuántos más juegos de palabras y/o de palabras en juego se te ocurren hacer? TE LO REGALO
la imagen pertenece a Eduardo Chillida...¡ maestro!
El tiempo se me va y debo recorrer ese mundo que se asoma por el otro lado del umbral. Tenemos una cita y no voy a faltar. No me sobra tiempo. Ni siquiera sé si este tiempo será suficiente y a la vez esta no certeza es lo que me mueve; me electriza saberte mirando mi despedida, sentirte con la mirada pegada a mi compañera - tu mirada- de mi huida.
Viví buenos tiempos contigo. Recuerdo acariciar tu piel y tu sonrisa. Recuerdo tus momentos de rabia y de furia gitana en los que yo prefería retraerme en mi misma. No sé si a efecto de la cobardía que me caracteriza, no sé si era instinto de conservación, pero, aún en esos momentos te amé y tal vez ahí fue cuando te amé más que nunca, porque te veía tan grande y tan indefenso, tan lleno de vida y tan lleno de dolor, de rabia, de muerte.
Casi ha dejado de llover ya se nota una, varias estrellas... estás ahí, mirándome ¿ a mi? Estás ahí y del otro lado ya se oye a Bach. Sí, me voy por Bach entre otras cosas. Me enamoré de sus conciertos, de los violines y de los cellos; lo que viene lo quiero recorrer junto a Bach. Y Bach vive del otro lado del umbral, no está en tu jardín, esa es tal vez una de las partes que le falta a este edén, porque, de todo lo demás es el jardín del edén. No llores. Es verdad.
Me gusta el nombre que me diste de esa estrella Casiopea, adoré escucharlo de tus labios con forma de corazón en puchero casi permanente, me acostumbré a tu saludo, a tu voz fuerte que me remecía, que me remece entera. Ecos que se han guardado en mi cuerpo. Y decidí partir; necesito salir de viaje, dejar atrás el edén de tu piel en nuestros juegos. Oigo tu voz. Te escucho, ahora en un susurro. Casiopea se va no lo parece pero se va. Enfilo mis energías al viaje. Si me canso me apoyo en una rama por un momento. No tengo miedo pero las mariposas no dejan de volar en mis entrañas. Sería más fácil que Casiopea se quedase aquí, en este jardín y nada, decidí la fuga.
Pasan agujas por mi cuerpo, las esquivo, tengo que subir y subir, buscando puntos de apoyo para no caerme. Te confieso que más de una vez ya me han faltado las fuerzas. Tomo una gota de agua, un poco de hierbas que corto, Casiopea come plantas, es vegetariana. Vislumbro la ventana por la que he de salir o entrar, todavía no estoy muy segura, pero la veo, ahí está, está abierta.
Como lo supuse, tal como lo soñé ahí empieza el mundo, ya no en una guía plana de carreteras, globo azul y café en todo su esplendor, brillando al sol, guardado por la luna en otras partes.Trato de decidir por donde va a empezar este nuevo viaje, tomo mi equipaje y quisiera una banda transportadora y no esta gigante escalera.
Fin de la 2a. entrega.. leer y escuchar a Bach...la música que hay con la otra Casiopea sigue y sigue...
Prin and Noc productions presenta...... "LOS 4 DELIRANTES"
En un esfuerzo histórico de producción, los geniales cineastas Prin Bergman y Noc Kurosawa, presentan a los mas apocalípticos actores de la era moderna, en una saga en la que el centro de la historia se basa en que los protagonistas estan piantaos y es un desmadre total. Uno de ellos teme que Insu se enoje al verlo con tan mala compañía, el otro se hace cargo paternalmente de la locura de sus amigos y de la propia. Ni hablar de los otros dos, que en su búsqueda de las Geishas, terminaron recluídos en un monasterio Zen de Japón. La inclusión del flaco en el reparto, se debe sencillamente, a que no se consiguió al cuarto chiflado. No se pierdan este largometraje, corran a verlo! (antes de que llegue la Sra. administradora del blogg y lo saque de cartelera)
Aquí te dejo una de las mejores páginas virtuales que he visto nunca en arte se refiere en concreto el museo Thyssen bornemisza: pero permíteme que te haga una pequeña historia antes de que te pongas a verlo: La familia reunió a lo largo de generaciones cantidad de obras que hoy se exponen en las salas del museo. El arquitecto Rafael Moneo remodeló y acondicionó para tal propósito el Palacio de Villahermosa, un edificio de principios del siglo XIX. Se dice de este museo que es el complemento perfecto al Prado y al Reina Sofía, ya que llena los huecos existentes en sus respectivas colecciones. Hay grandísimas obras, desde el siglo XIV hasta el magistral Arte Pop del siglo XX. Es un importante centro para hacer un recorrido por los llamados 'ismos' del arte, empezando por el Impresionismo. Recientemente, se ha incorporado al museo un nuevo edificio que alberga la Colección de Carmen Thyssen-Bornemisza en 18 salas, dos de las cuales están destinadas a exposiciones temporales.
Wystan HughAuden De cinco canciones) I Mi interior me desapruebay me pasma: ¡que me atrevaa estar aquí y a mirarte!¿Cómo pude ayer jurarte(incluso a las 3 a.m.)Amarte hasta que me quemen?Peores cosas que mentirasVe la tierra cuando gira;Y lo hace tantas veces,Perdonándome con creces,Que empiezo a ver poco serioTanto hablar del cementerio.Tempus fugit. "Fuego, estopa..."¡Pero acábate tu copa!El corazón es mudable.¿Pero quién queda que hablaDe reglas en los amores?(Hemos hecho cosas peores.)
"...and no beaurocrat says: I'd like to talk with you for hours for days... on end."
Mai3.1416.
me he reencontrado con un viejo cuaderno...de hace unos años atrás....escribía mis clases y lo que se me viniera a la cabeza...esa noche, 24 de febrero de 1992 leía To The Light House, de Virginia Woolf...usaba tinta sepia en mi pluma fuente. "Era necesario dar todavía un paso más. En el umbral de la puerta se detuvo: se estaba desvaneciendo, en esos mismos instantes en que ella miraba, una escena; y al proseguir su camino cogió el brazo de Minta, y al dejar la habitación, la escena se convirtió - y ella se dio cuenta con una última mirada por encima del hombro- en pasado..."
Allá en lo alto, coronando la herbosa cima un montículo escarpado, de falda cubierta por los árboles nudosos de la selva primordial, se levanta la vieja mansión de mis antepasados. Durante siglos sus almenas han contemplado ceñudas el salvaje y accidentado terreno circundante, sirviendo de hogar y fortaleza para la casa altanera cuyo honrado linaje es más viejo aún que los muros cubiertos de musgo del castillo. Sus antiguos torreones, castigados durante generaciones por las tormentas, demolidos por el lento pero implacable paso del tiempo, formaban en la época feudal una de las más temidas y formidables fortalezas de toda Francia. Desde las aspilleras de sus parapetos y desde sus escarpadas almenas, muchos barones, condes y aun reyes han sido desafiados, sin que nunca resonara en sus espaciosos salones el paso del invasor.
Afuera hay sol. No es más que un sol pero los hombres lo miran y después cantan.
Yo no sé del sol. Yo sé de la melodía del ángel y el sermón caliente del último viento Sé gritar hasta el alba cuando la muerte se posa desnuda en mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre. Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad bailan conmigo. Yo oculto clavos para escarnecer a mis sueños enfermos.
¡Hundirse en la noche! Así como a veces se sumerge la cabeza en el pecho para reflexionar, sumergirse por completo en la noche. Alrededor duermen, los hombres. Un pequeño espectáculo, un autoengaño inocente, es el de dormir en casas, en camas sólidas, bajo techo seguro, estirados o encogidos, sobre colchones, entre sábanas, bajo mantas; en realidad se han encontrado reunidos como antes una vez y como después en una comarca desierta: Un campamento al raso, una inabarcable cantidad de personas, un ejército, un pueblo bajo un cielo frío, sobre una tierra fría, arrojados al suelo allí donde antes se estuvo de pie, con la frente contra el brazo, y la cara contra el suelo, respirandoo pausadamente. Y tú velas, eres uno de los vigías, hallas al prójimo agitando el leño encendido que cogiste del montón de astillas, junto a ti. ¿Por qué velas? Alguien tiene que velar, se ha dicho. Alguien tiene que estar ahí.
Me costó mucho dar la vuelta para dejar tu jardín. Brillaban los rayos del sol en las nervaduras de las hojas; yo miraba extasiada los colores, los aromas, todo aquello que me era tan amado. Pero, ya había decidido pasar el umbral y adentrarme en otras aventuras, tocar otras montañas y atracar en otros puertos.
Sabes lo difícil que resulta esta despedida, sobretodo por mi parte. Por que a veces siento que vengo ya de vuelta y otras que soy tan nueva en el oficio de la vida que bien podría balbucear y seguir arrastrando mi historia.
Tanto me has mirado que me conoces mejor que mi percepción de la naturaleza. Tanto me has mirado que sabes que ahora si que no vuelvo, que ya decidí la huida, que esta vez es para siempre. Esa palabra tan larga, siempre, siempre está ahí. Porque nos vendieron la idea de lo eterno, si no a alcanzar en esta vida sí en la futura, llámese reencarnación, espera límbica, juicio final, cita con el destino o cómo sea que a cada uno le acomode. Vamos, que hasta el más agnóstico guarda la secreta esperanza de transformarse en pasto de una granja venidera; bichito pequeño...alimento...aire, lo que sea.
Contigo, vi esas guías de viajes; repasaba una y otra vez cada línea de las carreteras acariciándolas con todo mi cuerpo, disfrutando la sensualidad del plano tacto de las montañas que se avisaban, la frescura de las aguas, los bosques, los castillos y todo aquello que me hacía entonces vibrar. Y tú, bien sabes que eso no me era suficiente, por eso ahora, al partir no doy vuelta la cabeza, ni llevo mayor equipaje. Voy lenta, disfrutando la partida. Una oportuna lluvia ralenta mi caminar y moja mi cuerpo, las lágrimas se confunden mansamente con el agua, así, voy y no voy llorando; la lluvia es la despedida perfecta para los amantes, porque llora el cielo por nosotros y cabe siempre la posibilidad de un sol que avive un esperanzador arcoiris, que si no toca a reconciliación, por lo menos y ya es bastante, te da esa maravillosa sensación de seguir vivo.
Siento como tu mirada se detiene en cada una de las volutas de mi cuerpo. Siento tu aliento y tu olor me llega tras la cortina de lluvia, siento la proximidad lejana de tu casa y de tu protección. No puedo, me voy, no vuelvo. Lo siento, no puedo, no debo, no quiero.
Feo y sin sentido: magro cuello y pelo enredado y una mancha de tinta, la baba de un caracol. Sin embargo una mujer lo amó, lo llevó en sus brazos y en su corazón. Pero para ella la estampida del mundo lo hubiera pisoteado, un caracol sin huesos aplastado. Ella amó su tenue sangre acuosa extraida de la suya. ¿Fue entonces real? ¿La única cosa verdadera en la vida? El cuerpo postrado de su madre el fogoso Columbano montó con ardor sagrado. Ella ya no existía: el tembloroso esqueleto de una rama quemada en el fuego, el aroma a palisandro y a cenizas húmedas. Ella lo había salvado de haber sido pisoteado y luego se fue, cuando apenas había existido. Una pobre alma que se fue al cielo: y en un matorral debajo de las estrellas parpadeantes un zorro, hedor rojo de rapiña en su pelaje, con brillantes ojos despiadados escarbó la tierra, escuchó, escarbó la tierra, escuchó, escarbó y escarbó.
La barcaza a nueve nudos por hora, iba aguas abajo por el río Congo. A un lado del mástil, el pequeño. Inmóvil junto al timón, el grandote. Los dos hombres meditaban. De ellos se podía decir: por mitad comerciantes y por mitad bandidos, según se ofrecieran las circunstancias. Peter, de minúscula estatura, desafiaba al sol africano, que no había podido disolver su firme palidez. Anderson, a su lado, resultaba gigantesco, cabezudo y violento. Difícil era resolver cuál de los dos era más peligroso. Trafican a todo lo largo del río Congo. Su última aventura había consistido en matar a palos y cuchilladas a treinta nativos cargados de colmillos de marfil. En cierto modo iban huidos, ambos pensaban que de ser uno solo el propietario del cargamento de marfil, podría vivir dichosamente los años que le restaban de vida.
La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos. No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física. ¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?. Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la ilusión de no haber existido nunca. EMILE CIORAN
